Que sol é esse que nasce, mas não traz vida?
Que ilumina, mas não esquenta?
Que se espalha, mas não envolve a todos?
Sol exclusivo. Maldição pressentida.
Dias de solidão e morte anunciados.
Ao Norte, sonhos velados à luz do farol,
Cadente e trêmulo, descansem em paz.
Uma relíquia sagrada a enfeitar a estante,
Ao lado dos troféus invisíveis da vitória.
Moradia do impetuoso vento dos quatro cantos,
Que embarga a voz e liquefaz o suor sem glória.
Cura-me, cura-me!
Ecos de um som sem destino.
Remédio para um ego supersticioso.
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Noite fria, sensações alforriadas me irrompem os poros…
Premonições fabricadas me aliviam a mente…
Certezas e temores numa batalha
onde a vitória têm um amargo sabor de derrota.
Busco incessantemente uma desculpa.
Um caos, um segredo, um culpado!
O vento adentrou a janela e em suas asas uma velha amiga,
Minha alma.
Doce fugitiva, o que me esconde com esse olhar?
Portais sombrios que me atraem, interrogativos e confortantes.
Olhar condenado e absolvido, espelho lavado, porém, não redimido.
De tão óbvio, voas com os pés acorrentados.
Vento, sol, o segredo revelado!
As engrenagens do tempo rangem em grande euforia.
Sorriso programado, despertando em órbita perfeita.
A viagem épica no tempo terminou,
o passado e o futuro dormem a salvos.
Enfim, a máquina do tempo descança em seu berço de ferrugem.
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Beleza insípida,
Ultrajes a decorar
Rostos imaculados.
Kits de sobrevivência
Irradiam esperança,
Negligenciando um
Amanhã… Pobres crianças.
Futuro, o que é?
A espera do próximo
Samaritano.
Sempre recebido por nobres sorrisos,
Onde até mesmo os sorrisos morrem de fome.
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Meus olhos sempre enxergam o que estou olhando.
Meu dia-a-dia é formado por intensas contemplações.
Tudo o que toco, se algum dia foi, deixa de ser meu.
Dôo sensações inesquecíveis e as vezes inebriantes.
Vivo em um jardim florido de pessoas coloridas,
onde até o mais nefasto ser-humano exala um perfume… humano.
Durmo e acordo em uma bolha particular,
onde a música cotidiana influencia diretamente o meu silêncio.
Minha bolha chama-se Planeta Terra.
Admito ser um assassino.
Mas apenas coloco um fim na existência
daquilo que continuará existindo em mim;
meu gosto não é um imperativo.
E por fim, o sexto sentido, esse na verdade não possuo.
Não ouço vozes ou sinto calafrios ao me apaixonar,
ao me refrescar com um copo gelado e entregar a chave…
a bem da verdade, vivo a cada instante o último de minha vida e,
talvez exista sim um sexto: a intuição de reconhecer o
presente recebido sem corrompê-lo por minha limitante racionalidade.
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Pai, Tu és a minha existência. Meu coração bate por Ti.
Ele Te louva a cada lenta batida, pulsa e salta em louvor.
Mas se ele já estiver demasiadamente cheio, cansado,
marcado pelos anos de idolatria e de demais ofensas ao Senhor;
Se necessário é, arranque-o deste peito ignóbil e lance-o fora!
E coloque neste arcabouço o Teu coração.
Um coração disposto a obedecer, cumprir todo o Seu querer;
Piedoso, puro, grato! Um coração deveras renovado.
Pai, Tu és o Evangelho. Meus lábios proclamam a Ti.
Eles Te louvam a cada canção, a cada semente de eternidade lançada.
Mas se eles já estiverem demasiadamente impuros, obcenos,
sujos pelos anos de depravação e de demais palavras torpes ao Senhor;
Se necessário é, arranque-os desta face lívida e lance-os fora!
E coloque nesta máscara os Teus lábios.
Lábios contritos e convíctos, purificados pela brasa ardente;
Piedosos, puros, gratos! Lábios deveras renovados.
